🚀 go-pugleaf

Altri accumuli ricchezze d'oro zecchino e
tenga a coltura molti iugeri di terra,
s� che un'angoscia continua l'assilli
per la presenza del nemico,
e gli squilli delle trombe di guerra gli tolgano il sonno.
Una vita tranquilla conceda invece a me la misura,
purch� sul mio focolare splenda sempre una fiamma.

Come un contadino vorrei io stesso
piantare a tempo e luogo i tralci della vite
e con mano sapiente gli alberi da frutta,
senza che la speranza mi tradisca,
ma via via mi conceda covoni di grano
e vendemmie abbondanti che colmino i tini.
Non c'� tronco solitario nei campi
o pietra antica di trivio con ghirlande di fiori
ch'io non veneri, e qualunque frutto mi dona
la nuova stagione, come primizia
io l'offro alle divinit� della campagna.
Appesa alla porta del tuo tempio, mia bionda Cerere,
sar� sempre una corona di spighe
raccolte nei miei campi e a guardia del frutteto
sar� posto un Priapo rosso fuoco,
che con la sua macabra falce atterrisca gli uccelli.
Anche voi, Lari, custodi di questo povero podere,
un tempo cos� ricco, prendetevi i doni
che vi sono dovuti. Allora una vitella
col suo sacrificio purificava
innumerevoli giovenchi, ora un'agnella
� l'umile vittima d'un fazzoletto di terra.
Cadr� dunque in vostro onore un'agnella
e intorno a lei grider� la giovent� di campagna:
'Salute a voi, dateci messi e vino buono'.

Potessi finalmente vivere
felice del poco che ho e non essere costretto
continuamente a viaggiare in terre lontane;
potessi evitare il sorgere della canicola estiva
all'ombra di un albero vicino a un rivolo d'acqua.
Non mi vergognerei d'impugnare a volte la vanga
o d'incitare col pungolo i buoi quando s'attardano;
non mi lamenterei di riportare a casa,
stretta al seno, un'agnella o il piccolo di una capretta
abbandonato dalla madre smemorata.

Ma voi, ladri e lupi, risparmiate il mio minuscolo gregge:
la preda va tolta a una mandria numerosa.
Qui ogni anno purifico i miei pastori
e aspergo di latte, perch� si plachi, la dea Pale.
Assistetemi, dei, non disprezzate i doni
che a voi vengono da un povero desco
in disadorne stoviglie d'argilla.
D'argilla era la coppa che si foggiarono un tempo
i contadini, plasmandola con la molle creta.
Io non pretendo le ricchezze dei miei padri,
n� i frutti che il raccolto procurava a quegli antichi:
mi basta poca roba e, se � possibile, dormire
nel mio letto, ritemprando le membra
sul solito guanciale. Che gioia ascoltare,
coricato, i venti che infuriano e teneramente
stringersi al petto l'amata o, quando d'inverno
lo scirocco rovescia la sua pioggia gelida,
abbandonarsi in pace al sonno,
mentre ti cullano le gocce!

Questo mi tocchi in sorte: � giusto che diventi ricco
chi sa sfidare la furia del mare
e la tristezza della pioggia.
Scompaiano tutto l'oro e gli smeraldi del mondo,
piuttosto che una fanciulla pianga per i miei viaggi.

In terra e in mare tu porti guerra, Messalla,
perch� nella tua casa si mostrino le spoglie nemiche;
io qui sono avvinto dalle catene
d'una fanciulla seducente e siedo
come un portiere davanti alla sua porta sbarrata.

Io, mia Delia, non inseguo la gloria:
pur di restare con te non m'importa
che mi chiamino incapace e indolente.
Voglio specchiarmi in te quando verr� la morte
e in fin di vita tenerti con la mano che s'abbandona.
Mi piangerai, Delia, e composto sul letto del rogo
coi baci verserai lacrime amare.
Mi piangerai: il tuo petto non � cinto di ferro,
nel tuo tenero cuore non hai infissa una pietra.
Da quel funerale non ci saranno giovani,
n� fanciulle che possano tornare a casa
senza lacrime agli occhi. E tu, mia Delia,
non contristare la mia ombra, abbi piet�:
non sciogliere i capelli, risparmia le tue morbide guance.

Intanto, finch� il fato lo consente,
facciamo insieme l'amore: presto verr� la morte,
col capo coperto di tenebre, presto subentrer�
l'et� dell'impotenza, e coi capelli bianchi
non sar� pi� decoroso l'amore
o blandirsi a parole. Ora, ora � il tempo
di darci senza pensieri all'amore,
finch� non � vergogna infrangere le porte
e dolce � intrecciare litigi. In questo campo
io sono condottiero e soldato valente;
voi, trombe e vessilli, sparite, via:
a chi ama l'avventura procurate ferite
e con queste la ricchezza. Io, spensierato,
col mio raccolto nel granaio,
rider� dei ricchi, rider� della fame.

TIBULLO